铁门是锈死的。
苏无为推了一下，没推动。
又推了一下，还是没动。
铁门上的锈屑扑簌簌地往下掉，落在他鞋面上，红褐色的，像血干了的颜色。
他退后一步，深吸一口气，用肩膀顶上去——门轴发出嘎的一声尖叫，像是被吵醒了的老人，不情不愿地裂开了一条缝。
冷风从缝里灌出来。
那风不是外面的风。
外面的风是冷的，但干净。
这风是湿的，黏的，带着一股子说不上来的味道，不是腐臭，是那种老房子关了十几年、头一回打开时的味道——霉味、土味、还有一股子甜腻腻的、像是花谢了之后烂在泥里的味道。
苏无为侧身挤进门缝。
里头是雾。
不是外面的雾，是那种更浓、更厚、更白的雾，浓得像是有人把一锅牛乳泼在了空气里。
他回头看了一眼——门还在，但门外的光已经看不见了，只有白茫茫的一片。
他往前走了几步，脚下的地是硬的，是石板，但石板上长了一层滑溜溜的青苔，踩上去像踩在冰上。
“李道长？”
他喊了一声。
声音闷在雾里头，传不出去多远就散了，像是被什么东西吸走了。
没人应。
苏无为心里头咯噔了一下。
他转过身，往回走。
走了三步，摸到了门——铁门还在，冰凉的，锈迹斑斑的。
他推开门，外头的阳光砸在脸上，刺得他眯起了眼。
李淳风站在门外，手里攥着罗盘，脸色不太好。
“苏兄，”
他说，“你进去了多久？”
苏无为想了想：“半盏茶的工夫。”
李淳风摇头：“你在里头站了一盏茶。”
苏无为愣了一下。
一盏茶？
他明明只走了几步，喊了一声，转身就出来了。
怎么可能是一盏茶？
“这雾不对。”
李淳风把罗盘递过来。
罗盘的指针在转，不是疯转，是那种慢慢的、均匀的转，一圈，一圈，一圈，像是日晷上的影子。
“谷口有阵法。这是道门的‘迷魂阵’，困住进入山谷的人，让他们原地打转，永远走不进去。”
苏无为盯着那个转动的指针，脑子里转得比指针还快。
…。。