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他仰起那张沾着血和泥土的老脸。
那张脸老得可怕，皱纹里灌满了四十年的风沙与战火，沟壑里藏着数不清的刀疤、箭疮和冻伤。眼眶里灌满了密密麻麻的血丝和浑浊滚烫的热意。
那双虎目——此刻死死地、近乎绝望地盯着萧尘。
那里面有愤怒，有恐惧，有哀求。可更多的，是一种让人看上一眼就觉得心口发疼的、发自骨髓最深处的护犊之心。
他那双满是老茧的粗糙大手，死死抓着地上冰冷的青砖缝隙。
十根指头拼了命地嵌在砖缝里，指甲盖被粗粝的砖面生生刮得翻了白边，有两根指头的指缝甚至已经因为用力过猛而渗出了刺眼的血丝。
嗓子眼里挤出的每一个字，都像是带着淋漓的血肉——
“也绝不能看着您……去送死啊！！”
帐内无人出声。
死一般的寂静中，只有赵铁山胸膛剧烈起伏的喘息声。
铁甲在他身上随着呼吸发出“嘎吱、嘎吱”的干涩声响，像是要把他整个人活活箍碎了。
然后——
仿佛是耗尽了这具六旬身躯里最后一丝力气，他的声音忽然矮了一截。
矮到了尘埃里，矮到了泥土中。从方才满腔的怒吼和哀嚎，一下子跌落成了一种低到几乎听不见的、喃喃自语般的絮叨。
那种声音的落差太大了，大到帐内所有人的心脏都仿佛被一只看不见的大手，狠狠地攥了一把。
“老王爷……还有您那八个哥哥……”
他的视线从萧尘那张清俊冷冽的脸上移开了。
只移开了一瞬。移向了帐篷的某个昏暗角落——那个角落里其实什么都没有，只有跳动的阴影和可能根本不存在的过堂风。
但赵铁山看到的根本不是风。他看到的是三个月前。他看到的是那漫天飞雪中，九口黑漆漆的沉重棺材，从北大营的辕门里被人缓缓抬出来的那一天。
他的声音碎了。彻底碎成了一片一片的，像是有人把一只已经裂了缝的旧瓷碗，用极慢极慢、极其残忍的力道，又生生掰开了一寸。
“第一口……是老王爷……那天雪下得好大，是我……是我亲手端着热水，给他老人家擦的身子……”赵铁山的眼泪终于顺着血水砸在了青砖上，“三十七道伤啊……后背那道刀口子……连里头的白骨头都翻出来了……”
“老大……老大他……我教他骑的第一匹马……那年他才七岁，摔在
…。。