福气，遇到这么好的妈妈，这么好的您。”
出殡回来，璃光翻出相册。里面有她和母亲的合影——婆媳俩在厨房包饺子，在阳台浇花，戴着老花镜一起织毛衣。
“妈妈教我第一道菜是红烧肉，”璃光手指抚过照片，“她说‘阿奇最爱吃这个，你要学会’。”
“她还说，”我接话，“‘那小子脾气倔，你多担待’。”
我们相视苦笑。
夜里，璃光忽然从梦中惊醒，紧紧抱住我。
“阿奇。”
“我在。”
“你会不会……也突然离开我？”她的声音在发抖。
“不会，”我拍她的背，“我答应过陪你一辈子。”
“可妈妈也答应过爸爸……”
我无言以对。
她哭了，眼泪浸湿我的睡衣：“我不要你死……我不要一个人……”
那晚她像个小女孩一样抽泣，我抱着她，直到天色发白。
死亡第一次如此具体地横亘在我们之间。
不是游戏里的坏结局，不是幻想的恐惧，是真实的心跳停止，是再也听不见的声音。
母亲头七后，璃光开始每天早上检查我的血压，晚上盯着我吃维生素。
她不再说“永远”了。
而是说“明天”。
“阿奇，明天早上想吃什么？”
“阿奇，明天周末，我们带孩子们去公园吧。”
“阿奇，明天……”
她抓住每一个“明天”，像抓住救命稻草。
而我终于明白——在“永远”的承诺里，最奢侈的……
其实是明天。